Visibility Matters – Mehr Sichtbarkeit für queere Literatur

Es muss in den späten Neunzigerjahren gewesen sein, als ich einmal wieder das Jugendbuchregal unserer örtlichen Bücherei durchstöberte. Auf der Suche nach interessanten Titeln und Geschichten, neuen Perspektiven. Lesen war damals – und ist es noch immer – meine bevorzugte Art, die Welt wahrzunehmen und sie zu verstehen. Ich suchte in zahllosen Büchern nach Antworten auf Dinge, die ich nicht verstand. Aber auch nach anderen Blickwinkeln und Lebensentwürfen, die ich im Alltag des kleinen Ortes, in dem wir lebten, nicht auffand.

Eigentlich suchte ich nach mir selbst. Nach Gemeinschaft, Zugehörigkeit und Trost. Als ungeouteter schwuler 13-jähriger gab es für mich wenige kulturelle Identifikationsfiguren und -möglichkeiten. In Film und Fernsehen tauchten sie eher am Rande auf, entsexualisiert oder als klischeehafte Pointe in Witzen, deren herabwürdigende Bösartigkeit niemanden zu stören schien. Die Literatur bot den Vorteil differenzierterer Charaktere, die Möglichkeit, mich selbst in Geschichten zu imaginieren, mich hineinzulesen.

Anfänglich bedeutete das vor allem, die (Soll-)Bruchstellen in heterosexuell codierten Geschichten ausfindig zu machen. Die ambivalenten Momente, in denen die Möglichkeit eines gleichgeschlechtlichen Begehrens, einer romantischen Entwicklung zwischen zwei Figuren, für die das gar nicht vorgesehen war, durchblitzte. Diese auf Auslassungen und Vagheiten gerichtete Lektüre sollte sich im Nachhinein als ein gutes Training für Studium und Textarbeit erweisen. Ein geschärfter Blick, den man nicht verliert. Sie war vor allem aber eins: anstrengend.

Wie gern wollte ich einfach mal ein Buch aus dem Regal ziehen, in der Gewissheit, darin auf ein*e Erzähler*in, ein*e Protagonist*in zu treffen, der*die so empfindet wie ich. Die Suche nach diesen Stoffen war mühsam. Selbst Titel wie Andreas Steinhöfels „Die Mitte der Welt“ waren in ihren ersten Auflagen nicht klar als queere Literatur erkennbar; ihre Klappentexte so verklausuliert oder offen gehalten, dass sich erst beim Lesen herausstellte, welchen Glücksgriff man da getan hatte.

Die Bibliothekar*innen waren keine Option, denn sie waren gut mit meiner Mutter bekannt. So riefen sie etwa einmal bei uns zuhause an, als meine Schwester ein Buch ausleihen wollte, das nicht ihrem Alter entsprach. Was würden sie wohl tun, wenn der Sohn nach Büchern über homosexuelle Charaktere fragen würde? Schlussendlich arbeitete ich mich in das analoge Katalogsystem ein, erkannte nebulöse Schlagwörter als Anzeichen und las mich querbeet durch alles, was im Entferntesten schwul oder lesbisch sein konnte. (Den Begriff „queer“ gab es damals in meinem Ort noch nicht.)

Bis zu jenem Tag, an dem das Ordnungssystem geändert wurde. Fortan trugen alle für mich interessanten Bücher einen Themen-Aufkleber auf dem Buchrücken. In schwarzer Farbe stand dort auf leuchtendem Orange „Homosexualität“. Was als vereinfachende Hilfestellung gemeint war, erschwerte mir deren Ausleihe ungemein, wollte ich keine Fragen oder (imaginierten) fragenden Blicke provozieren. Einen Ausweg aus diesem Dilemma stellte das Internet dar. Dort druckte ich mir ganze Listen queerer Titel aus und durchstöberte die örtliche Bücherei und die städtischen Buchhandlungen danach.

Mit 15 fuhr ich dann erstmals 40 Minuten mit dem Zug nach Frankfurt, um in der dortigen Oscar-Wilde-Buchhandlung auf die Suche zu gehen. Dort traf ich auf sehr verständnisvolle Buchhändler voller Tipps und Empfehlungen und sichtbarer Freude, dass ich den Weg in ihren Laden gefunden hatte. Ohne es erwähnen zu müssen, wussten sie, dass ich weder in der Stadt wohnte noch geoutet war. Meine Bücher packten sie in eine unverdächtige H&M-Tüte, die sie extra für solche Zwecke unter der Theke horteten.

Die Oscar-Wilde-Buchhandlung gibt es nicht mehr. Wie es die meisten schwul-lesbischen Buchhandlungen heutzutage nicht mehr gibt. Der altbekannte Mix aus Digitalisierung und Gentrifizierung grub vielen von ihnen das Wasser ab. Wacker halten sich noch die Berliner Eisenherz-Buchhandlung, die es seit nunmehr 45 Jahren gibt, sowie der Erlkönig in Stuttgart. In Berlin hat mit „She Said“ vor zwei Jahren zudem ein weiterer unabhängiger queerer Buchladen eröffnet.

Es braucht diese Läden nach wie vor. Als Gemeinschaftsorte, an denen wir unsere Geschichten in Texten widergespiegelt finden, uns unserer Selbst vergewissern und in den Austausch miteinander und mit queerer Literatur treten können. Diese Selbstverständlichkeit im Umgang mit queerer Literatur braucht es aber auch im klassischen stationären Buchhandel. Und es gibt sie an vielen Stellen bereits seit Jahren. Buchhändler*innen, die versiert im Umgang mit queerer Literatur sind, Titel und Verlage im Blick haben und sie ebenso selbstverständlich empfehlen wie andere Titel.

Und dennoch ist der Weg vielerorts noch lang. So konnte man zur Veröffentlichung von Douglas Stuarts jüngstem Roman „Young Mungo“ an verschiedenen Stellen lesen, dass es einige Buchhandlungen gegeben habe, die sich mit dem Cover schwertaten. Letzteres ziert ein Foto Wolfgang Tillmanns, auf dem zwei einander küssende Männer zu sehen sind. Es ist ein zärtliches, ja unschuldig wirkendes Bild; die beiden scheinen auf einer Party zu sein, sie sind komplett angezogen und scheinen im Moment versunken. Ein Cover, das in heterosexueller Ausführung als selbstverständlich hingenommen würde.

Solche Meldungen fühlen sich immer wieder wie ein kleiner Stich an. Ein kurzer Schmerz, der daran erinnert, dass Akzeptanz selbst an Orten, die vielfältige Geschichten und Möglichkeitsräume im Regal stehen haben, noch immer nicht selbstverständlich ist. Und gleichzeitig zeigt ein Blick in die Verlagsprogramme des Herbstes eine für deutsche Verhältnisse hohe Zahl an queeren Titeln, sowohl in den kleinen, unabhängigen als auch den großen Verlagen.

Für Queers – wie auch für viele andere marginalisierte Minderheiten – ist diese Gleichzeitigkeit von Euphorie und Enttäuschung Teil des täglichen Lebens. Wir können uns nicht auf Erreichtem ausruhen, wie etwa ein Blick nach Ungarn, Polen und die USA zeigt, wo queere Literatur kriminalisiert und aus Buchhandlungen und Bibliotheken entfernt wird. Unsere Geschichten und Existenzen werden nach wie vor in Frage gestellt. Auch in Deutschland, wie die jüngsten Diskussionen um das Selbstbestimmungsgesetz zeigen.

Dem gilt es Vielfalt und Bibliodiversität entgegenzusetzen. Ein oft gehörtes Argument, auf das ich in Diskussionen über queere Literatur immer wieder treffe, ist, dass es sich dabei um eine Nische handle, die Heteros kaum interessiere bzw. in die sie sich nicht hereinversetzten könnten. Diese Logik unterstellt heterosexuellen Leser*innen nicht nur fehlende Empathie, sondern auch fehlende Fantasie. Sich auf andere Perspektiven einzulassen, ist die Grundvoraussetzung des Lesens und einer ihrer größten Vorzüge. Wer sich in den Kopf kannibalistischer Mörder, zynischer Ex-Springer-Journalisten oder lebensweiser Kater denken kann, sollte mit queer begehrenden und lebenden Protagonist*innen wenig Schwierigkeiten haben.

Ausnahmen gibt es natürlich immer. Aber ein selbstverständlicherer Umgang mit queerer Literatur seitens der Verlage, der Kritik und des Handels hilft, Vorurteile abzubauen und Identifikationspotenziale zu schaffen. Visibility Matters, Sichtbarkeit zählt, ist einer der Schlagrufe der queeren Bewegung. Auch und nicht zuletzt in Buchhandlungen, Feuilletons und Verlagsprogrammen.

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